陈四九愣了一下，脑子里翻出一张年轻的脸——黑瘦，笑起来露一颗虎牙，总跟在他后头喊“四九哥”。

三天前塌方的时候，三娃子在他前面，泥石涌下来的时候他好像看见那颗虎牙被泥糊住了。

他没说话，攥着碗的手又紧了紧。

老头见他不吭声，自顾自往下说：“老周头今早又毙了两个，说是要造反，呸，八百号人，三十个监工，拿什么反？嫌命长。”

老头嚼着东西，嘴边全是褶子，“要我说啊，熬，熬到堤修完，熬到放人，熬到回家。熬不回去的就算了，熬回去的算命硬。”

陈四九低着头，看着碗底那几粒泡发的米。

熬。

他熬不了了。

这具身体十七处新旧伤，后腰一块拳头大的淤青摁下去骨头都在响，左腿膝盖肿着，站都站不直。

就这样一个破败身子，每天搬石抬土，吃的是稀得照见人影的糙米汤，干的是驴都扛不住的活计。

别说熬到堤修完，照这个消耗法，下个月塌方再埋一批，他能不能活过这个秋天都是问题。

脑子里又闪过那顶红盖头。

盖头底下是一张模糊的脸，这具身体只在掀盖头的瞬间瞥了一眼，没看清就被拖走了。

但那种感觉还在——某种温热的、柔软的触感留在手心里，牵着他往一个方向走。

家。

这具身体的本能在喊他回家。

老父腿瘸了，老母瞎了一只眼，刚嫁过来的媳妇守了六年空房。

同村十七人全死光了，全村早就当他陈四九埋在了河堤底下。他还活着，但活在这八百人的死人堆里，跟死了也没什么两样。

陈四九把陶碗放下，撑着草棚的柱子慢慢站了起来，膝盖一软，他扶住柱子喘了两口气才稳住。

“做什么？”老头抬头看他。

“出去透口气。”他说。

草棚外面是绵延十里的工地，土方、石块、木料堆得乱七八糟，赤膊的役夫蚂蚁一样在堤坡上蠕动，监工提着鞭子来回走，吆喝声和鞭哨声交织在一起。

远处河面上漂着几条运石船，船工喊着号子，声音被风吹得断断续续。

陈四九靠在草棚外的一截木桩上，眯眼看着这片人间炼狱。

他前世只是个画图的，加了六年班，熬了无数个通宵，最后被一盏掉下来的吊灯砸穿了天灵盖。

他没什么大本事，不会武功，不懂兵法，造反是死路一条——八百饿得皮包骨的役夫对上三十个带刀的监工，加上营外驻扎的两百兵卒，冲出去就是送人头。

更何况一将功成万骨枯，他连那个“一将”都不敢想，他前世连小组长都没当过。

可他得活。

他想起了那个视频，“宁古塔二人组”在冰天雪地里是怎么活下来的。

那个胖一点的说过一句话：“极端环境下，规则是死的，人是活的。你只要能找到规则缝里那一条缝，就能钻出去。”

陈四九低头看了看自己的手。

骨节粗大，疤痕交错，但这双手现在是他的手了。

前世他画了十年图纸，刻过版画、做过模型、修过老家具，那双眼睛和那双手对“精细”两个字有本能的敏感。

而这条河堤上，有八百个只能搬石头的苦力，有三十个贪得无厌的监工，有一个总管姓周，据说雁过拔毛。

规则缝里那条缝……

他脑子里慢慢浮出一个念头，然后被自己吓了一跳。

风从河面上吹过来，带着淤泥的腥气，陈四九打了第三个寒颤，扶着木桩慢慢蹲下去，把脸埋进膝盖里。

身后草棚里，那个死掉的役夫身上的蛆虫爬到了草席边上，没人去管。

远处旗杆上吊着两具尸体，在风里慢慢转。

陈四九蹲在那儿没动，脑子里开始翻捡这具身体关于回家的每一寸记忆——村口的老槐树，门框上缺了一角的春联，灶台后面挂着的那把豁口菜刀。

他想回去。

他必须回去。