穆特里听到这话，哪能不明白——这哪是在征求他意见，分明是通知。他忙不迭地跟上去，嘴里连声应着：“好好好，您请、您请。”

维拉从角落里探出半个身子，蹑手蹑脚地也想跟进去凑个热闹。刚走两步，后领就被莫塔里昂一把薅住了。“别进去添乱。”他把她轻轻拽回来，转头朝过道里还聚着的帮众们抬了抬下巴，“都散了。剩下的交给老穆。”

医疗间里，消毒剂和锈铁的气味混在一起。叶星躺在床上，脸色白得跟底巢那些常年晒不到光的人一样，嘴唇上干裂了几道细口子，呼吸很浅，指节上的血痂已经干了，结成暗褐色。

罗南站在床边，低头看了她几秒。没错，就是之前战场上那个丫头，不算高壮，看起来没什么战力，却扛住了穿着动力甲的哈斯特。他的目光在她脸上的伤痕上停了一会儿，然后转向旁边站着的彼得。

老彼得正拘谨地搓着手，指缝里还嵌着没来得及洗干净的机油。他在这里给人缝了二十年针，见过各种伤，面对警督倒是头一回。

“她这是怎么了？”罗南问，“很严重？”

彼得被他这一问惊得肩膀一抖，好在他底巢老骨头见过些世面，把声音稳住了：“回警督大人，没、没什么大碍。就是力竭虚脱，得休养几天。年轻人底子好，养养就回来了。”

“几天。”罗南重复了一下这个词，像是在嘴里嚼了嚼这个时间长度。然后他偏头朝身边一个法警靠了靠，语气随意得像是在说给他的下午茶里加块糖，“给她打一针斯汀。”

“万万不可！”彼得一下子挡到床前，两只手张开，声音都变调了，“警督大人，您是知道的——斯汀这玩意儿有瘾！这东西打下去，人是能起来，可后面就甩不掉了。这姑娘还年轻，您这样会毁了她啊……”

他说完，求救似的转头看向穆特里。穆特里站在墙角，把脸别到一边去，盯着墙上一块掉漆的斑点看。不是他不想管——警督面前，他管不了。底巢的帮派头目在法警署面前，不比一只老鼠分量重多少。

彼得咬了咬牙，硬是没让开。他那两条瘦巴巴的胳膊张在床前，像一只护崽的老母鸡，虽然他自己也知道，如果警督真让人动手，他那点力气连半秒都挡不住。

“放心吧。”罗南没让人动手。他朝彼得摆了摆手，语气里少了几分命令的味道，多了几分懒洋洋的耐心，“我用的可不是市面上的低等货。”

彼得半信半疑地看着他。一个法警从随身的医疗包里取出一支封装好的注射器，针剂管里的液体是淡琥珀色的，比底巢黑市上那些浑浊的劣质斯汀清澈得多。彼得盯着那管液体看了好一会儿，嘴唇翕动了几下，最终还是退开了半步——不是信了，是知道自己挡不住。

针尖刺入手臂内侧的皮肤，琥珀色的液体缓缓推进血管。而在叶星自己的感知里，这一切完全是另一番光景。

她正站在一座图书馆里。

说是图书馆，其实更像是某种超越认知的存档空间。书架高耸入云，有些巨大得如同山岳，一整面书脊就是一道断崖；有些又渺小得像芥子，成片地悬浮在半空中，需要凑近了才能看清上面烫金的书名。