伊森·默瑟那只机械义眼闪了一下暗红色的光。他没有坐下。他一只手拿着刚从某个暴徒手里抢过来的愤怒拳套，金属指尖捏着拳套的护甲边缘，另一只手的机械手指正沿着拳锋上的钉刺慢慢划过，动作轻得像是在抚摸什么易碎的圣物。

“这些。”他抬起那只机械脑袋，朝莫塔里昂昂了昂下巴，走音的合成语音从喉咙里碾出来，一个字一个字都带着金属的回响，“这些——是万机之神欧姆弥赛亚的造物。我想知道，你们这些底巢的老鼠，是凭什么拥有的。”

话说得很平静。太平静了，平静到从骨头缝里渗出来一丝又一丝的冷意。他身后几个机械神甫的义眼齐刷刷地亮了一下，像是同一组电路被同时激活。

沉默。莫塔里昂坐在零件箱上，和伊森对视着，没有马上开口。他不知道该怎么回答。因为说什么都不对。无论哪个答案，在这些机油佬面前都会招来麻烦。

伊森没有等他的回答。他伸手从袍子里掏出一个用磨损的金属瓶装的圣油罐，拧开盖子，往拳套表面抹去。粘稠的圣油沿着拳锋的钉刺往下淌，他一边抹一边振振有词，机械音念着二进制祷文，嗡嗡嗡的低响在狭窄过道里来回弹。

第一只拳套——没反应。第二只——没反应。第三只——还是没反应。

伊森的机械手指微微收紧了。他身后的几个神甫也开始用二进制彼此交换着焦躁的信号。直到卡文那只拳套也被抢过来，圣油刚抹上拳套表面的纹路，嗤——拳套背部的排气口猛地喷出一大股炽白蒸汽，直直喷在伊森脸上。

蒸汽散开之后，伊森半张人脸被烫得微微发红，但他纹丝不动。拳套深处传出一阵低沉的、只有机魂共鸣才能感知到的信息——“别他妈挨老子，老子要战斗，战斗，战斗爽！”

伊森没有生气。他捧着那只还在往外喷蒸汽的拳套，像一个痴汉一样，机械义眼里的光圈疯狂地收缩又放大，后脑的排气管呼地喷出一团白烟，喉咙里发出了好长一串意义不明的二进制杂音。那声音又高又密，像是一台老式收讯机在满功率接收信号时发出的啸叫。

他身后那几个机械神甫也同时躁动起来——红袍子底下的机械触肢和伺服臂不受控制地舞了起来，在身后摆了摆去，有一个没站稳往后退了半步，金属脚踩在碎石上嘎吱响。虽然他们的人脸部分还在努力维持着冷静的表情，但身后的机械肢体已经暴露了一切。

“还有呢？”伊森转过头，那只机械义眼牢牢地锁住了莫塔里昂，后脑又喷出一团气体，“更多，我还要更多——！”

莫塔里昂看着他，脸上什么表情都没有。

“没了。”他说，声音干巴巴的，“要更多，也没有了。”

夸啦一声——老彼得把门推开，探出他那颗没几根头发的脑袋，皱着眉往过道里扫了一圈。看到站着的和坐着的互相瞪着，他不耐烦地啧了一声。

“围着干嘛？把剩下受了伤的弟兄也带进来啊。”

旁边还活着回来的几个暴徒互相看了一眼，齐齐摆手。“我们不急，我们不急——老彼得，星爷她咋样了？没事吧？”

“没什么大事。力竭虚脱，得好好养一阵子。”老彼得缩回脑袋之前又补了一句，“别全堵在门口，留条路。”