他飞快地抬起宽大的袖袍，假装去挡夜风。

粗糙的布料在眼角重重擦了一下，抹掉了一点水光。

武将那边。

王贲松开了握着剑柄的手。

青铜剑鞘滑落，“啪嗒”一声砸在腿甲上。

他没管。

老将军王翦长长地叹了一口气。

那叹息声在夜风里显得格外苍老。

“这仙乐……煞气全消啊。”

王翦低头看着自己布满老茧和刀疤的双手。

他杀了一辈子的人。

灭赵国，破楚国。

手底下的亡魂堆起来能填平一口深谷。

他以为自己的心早就变成了一块冷铁。

可听着这空灵的歌声，他突然觉得手里的兵器沉得拿不动了。

他现在只想回到频阳老家，坐在院子里的老枣树底下，喝口热汤。

高阶之上。

嬴政像是一尊玄黑色的铁塔，钉在原地。

十二旒冕冠挡住了他的上半张脸。

他死死盯着光幕。

现代音响的超强解析力，把楚辞声音里的每一个细节都剥离出来，送进他的耳朵里。

嬴政的后槽牙咬得死紧。

下颌两侧的咬肌凸起两块硬邦邦的轮廓。

寡人是千古一帝。

寡人不需要这种软弱的儿女情长。

他在心里疯狂警告自己。

但那歌声就像是一把无形的软刀子。

顺着他盔甲最薄弱的缝隙，一点点割开了他埋藏在心底最深处的疲惫。

他十三岁登基，三十九岁扫平天下。

杀权臣，幽禁生母。

这天下人都怕他，恨他，算计他。

他每天活得像一张拉满的强弓，连睡觉都不敢闭紧双眼。

这仙乐，太毒了。

嬴政背在身后的双手，死死掐着自己的手腕。

指甲陷入皮肉，掐出四个深深的血牙印。

他靠着这股刺痛，强行逼着自己站得笔直。

光幕里。

歌曲到了最后的副歌部分。

伴奏的钢琴声突然变弱。

楚辞深吸了一口气，胸膛明显地扩开。

他把麦克风稍微拿远了一寸。

喉咙发力。

一个极高的高音瞬间爆发。

但在最高点时，他没有声嘶力竭地硬顶。

而是极为巧妙地将真音切成了假声。

声音猛地拔高，却又轻得像是一片漂浮在半空的羽毛。

清透，干净。

音响的喇叭完美地承载了这个高频信号。

没有一丝杂音。

高音在夜空里悬停了两秒。

随着最后一个吉他扫弦，慢慢变弱，最后化为一丝细不可闻的气息。

彻底消散。

伴奏完全停了。

只有不远处的烤炉里，一块木炭烧裂，“啪”地爆出一颗微弱的火星。

“好！”

瘦高个猛地从折叠椅上跳起来。

双手举过头顶，疯狂鼓掌。

掌心拍打出响亮的“啪啪”声。

胖子嘴里还叼着半根羊肉串，含混不清地跟着嗷了一嗓子。

食指和拇指塞进嘴里，吹了一个极其响亮的流氓哨。

“咻——”

口哨声刺破了周围的黑暗。

楚辞嘴角往上一扯，笑了笑。

他把麦克风从嘴边拿开。

手腕往下放，金属握柄顺势搁在自己大腿上。

左手越过椅背，从草地上的塑料袋里摸出一瓶喝了一半的矿泉水。

手指拧开蓝色的塑料瓶盖。

仰起脖子，灌了一大口冷水。

清凉的水流冲刷过干渴的喉咙，把刚才唱歌带起的那点燥热强行压了下去。

他咽下水。

随手把塑料瓶搁在脚边的草地上。

挂在树枝上的手电筒，惨白的强光斜斜地打下来。

照在楚辞的侧脸上，勾勒出他略显疲惫的下颌线。

楚辞把头往后一靠。

后脑勺抵着帆布折叠椅的边缘。

他抬起眼皮。

视线越过那棵老槐树稀疏的树冠，看向深不见底的夜空。

郊外的天上，零星挂着几颗暗淡的星星。

脸上的笑容一点点消失。

肩膀松垮下来，整个人像是个泄了气的皮球。

他长长地叹了一口气。

那叹息声里，透着一股让所有现代打工人都感同身受的深深怨念。

楚辞揉了揉发酸的眼角。

嘴唇动了两下，声音低沉地嘟囔了一句。

“周末过得真快。”

他重新闭上眼睛。

“明天又是该死的星期一。”