他睁开眼睛，看着远处的黑暗，忽然觉得很冷。

不是天气的冷，是从骨头缝里往外渗的那种冷，像有人在他体内挖了一个洞，冷风呼呼地往里灌。

打手回想刚才在校场上的感觉，那种突然想杀人的状态，像喝了烈酒，整个人飘起来了，什么都不知道，只知道挥戟，劈下去，再劈下去。他甚至能闻到血的味道，滚烫的，带腥的，像铁锈一样粘在舌头上。身体里的每一块肌肉都在兴奋，都在叫嚣着要更多，更多血，更多杀戮——那种感觉，比码头上的任何一次火拼都强烈，像被一头野兽附了身，千军万马都挡不住。

但那种感觉，也让他害怕。

因为打手知道，那不是他的力量。

那是吕布的。

他回到营帐里，坐在那张简陋的木床上，发现手还在抖。他攥紧拳头，指甲嵌进掌心里，很疼，但那种疼让他清醒，让他知道他还活着，他还是他。他低头看着自己的手，想起前世那些夜晚，在码头上打完架，老张，他是说沈弈，她总会递给他一瓶红花油，说“擦擦，别留疤”。那时候他觉得打架是生计，是场子，是帮派里的规矩，但现在呢？打手打赢了，他活着回来了，但那股力量正在把码头上的老张一口一口地吞掉，他正在变成另一个人，一个他根本不认识的人。

他闭上眼睛，深吸一口气，然后站起来，走到角落里的木箱前。箱子里装着沈弈写给他的那些信，他把它们一封一封地翻出来，最上面那封是今天傍晚送到的，纸上的字迹很轻，只有两个字——“好。”

打手看着那个字，看了很久。

打手知道她的意思，她是在说，她一切都好，让他别担心。但打手知道，她也好不到哪去。那个王允老狐狸，每天都在逼她学那些勾引男人的伎俩，她得在镜子里对着自己笑，笑到脸抽筋，笑到想吐。她得在深夜独处时，看着铜镜里那张不属于自己的脸，然后问自己，你是谁，你他妈是谁。

他把信凑到油灯上，点燃，看着它烧成灰，灰烬落在桌上，被风吹散，什么也没留下。

打手坐在那里，营帐里空空荡荡的，除了他，什么都没有。

他低声说：“我可能，迟早会变成那个怪物。”

没有人回答他。

只有风吹过营帐的声音，呼——呼——像有人在叹气。

他闭上眼睛，听到那个声音又响起来了，这次更近了，像贴着他的耳朵说的——“你本来，就是。”

他猛地睁开眼睛，站起来，拔出佩刀，想劈什么，但营帐里什么都没有，只有空气。

打手僵在那里，刀举在半空，喘着粗气，像一个疯子。

过了很久，他放下刀，坐回地上，背靠着木箱，把脸埋进膝盖里，像一只被雨淋湿的狗。

他想，他可能真的，撑不了多久了。

但他不想死。

至少，在看到她之前，他还不想死。

他抬起头，看着帐篷顶，那里有一块破洞，能看到外面的夜空，漆黑一片，没有星星，像一口倒扣的锅，把他罩在里面。

打手想，以后还要上战场。

以后，还要继续杀人。

以后，那个声音，可能还会响起来。

他闭上眼睛，深吸一口气，然后站起来，走到床边，躺下，盯着帐篷顶，等着天亮。

但他知道，这一夜，他睡不着了。

那个声音，会一直在他脑子里响，像一只苍蝇，嗡嗡嗡，嗡嗡嗡，赶不走，也杀不死。

打手闭上眼睛，攥紧拳头，指甲嵌进掌心里，很疼。

但那种疼，让他清醒。

让打手知道，他还活着。

让打手知道，他还是他，还没有变成那个怪物。

至少现在还没有。