打手回到营帐后，发现手在抖。

不是那种轻微的、能压住的抖，是从骨头缝里往外渗的那种，整条胳膊都在颤，像被电打了。

他把右手举到眼前，翻过来，翻过去，像在看一件不属于自己的东西。

刚才在校场上，他差点杀了张辽。本来是一次平常的不能再平常的对练，他想让张辽陪他活动活动筋骨，可是突然他就失控了。

打手记得那个画面，记得很清楚——他骑在赤兔马上，眼前一片模糊的红，什么都看不清，只听到心跳声，咚咚咚，像擂鼓。只知道挥戟，挥戟，再挥戟。然后有个人冲过来，举着盾牌，挡在他面前，嘴里喊着什么，他听不清，脑子里只有一个声音——杀，杀，杀——然后他举起画戟，劈下去。

那一下，打手用了他能用的全部力气。

如果他劈中了，张辽的脑袋会像西瓜一样炸开，他的血会溅他一脸，他会继续杀，继续冲，直到把能看到的所有人都杀光，或者直到有人从背后捅穿他的心脏。

但张辽用盾牌挡住了。

那面包铁的盾牌，被他一戟劈出一道裂痕，从中间裂开，像一张咧开的嘴。张辽的胳膊在抖，虎口崩裂，血顺着盾牌边缘往下淌，但他没松手，他咬着牙，又喊了一声——“将军！”

这次他听清了。

打手愣住了。

他看着张辽的脸，那张脸上没有恐惧，没有愤怒，只有一种说不清的东西——像是担心，又像是失望。他看着打手，像在看一个不认识的怪物。

他扔掉画戟，翻身下马，飞快地跑回了自己的营帐。

他逃了。

他坐在营帐里，盯着自己的手，脑子里反复回放那个画面——如果张辽没有喊那一声，如果他没有挡住，如果他又一戟劈下去了——他会变成什么？

他听到一个声音，从脑海深处传来，像从很远的井底飘上来的。

“杀得还不够。”

不是耳语，不是幻觉，是一个真真切切的声音，在他脑子里响起，像有人在贴着他的头骨说话。

“再多杀一点。”

打手猛地站起来，拔出佩刀，刀尖对着空气，他不知道想砍谁，但他知道，如果他不做点什么，那股冲动会把他逼疯。

他僵在那里，刀尖在抖，刀刃上映出他的脸，那张脸在灯影里扭曲，像另一个人的。

他喘着粗气，胸口像被什么东西堵住了，闷得发慌。

过了很久，他才把刀放下，搁在桌上，然后坐下，用拇指搓食指上的刀茧，反复搓，用力搓，搓到指尖发疼，疼到能把那股冲动压下去。

打手搓了很久，直到指尖破了皮，渗出血珠。

他把血擦在裤子上，站起来，走到营帐门口，掀开帘子，看到外面的夜，黑得发沉，没有月亮，只有几点星，像被冻住了，一动不动。

哨兵在不远处站着，看到他出来，想行礼，他摆摆手，让他继续站岗。

他靠在门框上，看着远处，不知道在看什么。

脑子里那个声音又响起来了，比刚才轻一点，但还在——“那个叫张辽的，碍事。”

打手闭上眼睛，深吸一口气，把那声音压下去。

他知道，那不是他的声音。

那是吕布的。

那个被他占了躯壳的、真正的吕布，他没有死，他还活着，活在他的脑子里，活在他的骨头里，活在他每一次挥戟时那股不受控制的蛮力里。

他在等。

等打手松懈的那一刻，等他疲惫的那一刻，等他被逼到绝境、再也压不住他的那一刻——然后他就会冲出来，夺回他的身体，把他碾碎，像碾碎一只虫子。