那是十几年前，他还在码头混，每天帮人搬货，一天挣几个铜板，饿不死，但也吃不饱。老大在码头收保护费，看上了他那股狠劲，问他：“小子，跟我干？”他那时候年轻，不懂事，以为跟着老大就能吃香的喝辣的，就跪下来，说“老大，我跟你混”。

老大没有让他跪太久，一把将他拽起来，说：“起来，明天你去码头，负责收保护费。”

打手记得那种感觉，那种被信任的感觉，像被人从泥潭里拉出来，往手里塞了一根绳子，说“你自己爬上去，我不拉你，但我不会松手”。

那是他这辈子最珍贵的记忆之一。

他低头，看着自己的手，方天画戟还立在那里，他的手心还有刚才握戟留下的痕迹，一条红印，从虎口一直延伸到手腕，像一道浅浅的伤口。

他想到老大，最后是怎么对他们的。

老大把他们的行踪卖给了对家，让他们在码头被人堵住，让打手和沈弈被人捅死在仓库里。

打手到现在还记得那种感觉，胸口被捅了一刀，血流出来，不疼，就是凉，像有人把冰块塞进身体里，然后一点一点往外掏。

他闭上眼睛，深呼吸，告诉自己——他不是老大，张辽也不是老大的手下。他张铁武，不是那种出卖手下的人。

他睁开眼睛，看着营帐门口，那壶酒还在那里，张辽已经喝过一口，壶口还湿着，在火光照耀下，泛着微微的光。

打手低声说：“希望我不会变成他那样。”

说出口，连他自己都觉得有点好笑。

变成谁？变成老大？还是变成吕布？

他不知道。

但打手清楚一件事——张辽，不能变成下一个老大。

他站起来，走到营帐门口，掀开帘子，看着外面，夜色很深，风很大，远处的篝火在风里一明一灭。

张辽已经走了，营门口空荡荡的，只剩下两个站岗的士兵，站在那里，像两根木桩子。

他放下帘子，转身，就在转身的一瞬间，他忽然觉得有什么不对。

打手停下脚步，回头，看着营帐门口，地上，放着一块东西。

刚才他掀帘子的时候，没注意到。

他走过去，蹲下来，捡起来。

是一块铜牌，大约巴掌大小，很旧，表面有一些划痕，像是被摸了很多次，上面刻着一些他看不懂的文字，不是汉字，像胡人的文字。

铜牌比他想的沉，边角磨得圆润，是常年贴身带着的东西。上面的字一笔一笔刻进铜里，深浅不一，刻的人手上很稳。

他翻过来，背面刻着两个字——“张辽”。

打手愣了一下，然后站起来，看着那块铜牌，沉默了很久。

他这是什么意思？

投名状？

还是什么？

他不知道。

但打手把铜牌塞进怀里，贴着胸口。一块金属贴着皮肤，起初是冰的，慢慢就有了一点说不清的温度。

他把铜牌放好，回到营帐里，坐下，拿起酒碗，喝了一口，酒已经彻底凉了，喝下去，从喉咙一直凉到胃里。

他放下碗，看着火堆，想着明天，要带张辽去领一营，训练新兵。

想着沈弈，不知道她那边怎么样了。

打手闭上眼睛，深呼吸，告诉自己，不急，一步一步来。

要看他怎么带兵，要看他跟谁走得近，要看他半年之后还站不站在这里。这些事都得等天亮。夜还长，他不用现在就想明白。

风从营帐的缝隙里灌进来，吹得火苗晃了一下，像有什么东西在暗中窥视着这里。他把手伸进怀里，摸了摸那块铜牌，冰凉的，边缘有点硌手。

张辽，你到底在想什么？

他睁开眼，盯着跳动的火焰，忽然觉得，也许他不该问，也许答案，会在明天，或者后天，自己跳出来。

打手站起来，把碗里的残酒泼在地上，酒液渗进泥土，很快就看不见了。抬眼望去，营帐外一片漆黑，远处传来几声马嘶，像是有人在风中喊他的名字，又像是风在哭。