“您后悔吗？”他又问了一遍。

“不后悔。”李擎说。“因为你还活着。活着，就有路。”

他转身，继续往上爬。

李子辰看着他的背影。那个背影很瘦，很薄。但就是这个背影，十三年抱着他从火海里冲出来。血洒了半条街。他没有停。

“父王。”李子辰喊。

李擎停下。没有回头。

“如果这次我出不来，您别跪。母后跪够了，您也跪够了。站着，或者倒下，别跪。”

李擎的肩膀颤了一下。

“我不跪。”他说。声音从前面飘过来。“我跪着，是为了让你站着。你站着，我就不用跪了。”

第九千九百九十九级。

宗祠。

青砖黑瓦，门楣上的漆皮剥落了大半。门匾上两个字，被风吹日晒了不知多少年，笔画已经模糊了。

李擎按上门环。

“李国血脉，开。”

门自己开了。

李子辰站在门口，往里面看。里面太暗了，只能看见长明灯的火苗在远处摇曳，绿色的，在黑暗里一跳一跳的。

“祭拜。”李擎说。

李子辰走进去。

脚步声在空旷的殿里回荡。灵牌一排一排地摆在供桌上，每一个灵牌上都刻着一个名字。

李子辰跪下。

膝盖磕在蒲团上。他弯下腰，额头贴着冰凉的青砖。第一跪，第二跪，第三跪。九叩。

李擎站在殿门内侧，看着儿子的背影。他没有跪。

香火袅袅地升起来，像灰白色的蛇，扭动着，往殿顶的方向爬。

“够了吧？”李子辰问。

“不够。”李擎说。“要诚心。”

“诚心？”李子辰抬起头，看着那些灵牌。“对这些吃名字的鬼？”

“他们不吃名字。他们吃魂。名字是锁，锁在，人在。”

“我不诚心。”李子辰站起来。膝盖有些僵，他站了一下才站稳。“我的锁，是毒。十三年的毒，比诚心牢。”

李擎看着他。看了很久，久到长明灯的火苗都跳了一下。然后他笑了，笑声很短。

“你母后，第一次来这里，也这么说。她说‘我的锁是孩子，比你们的牌位牢’。”

“然后？”

“然后她跪了。”李擎走到开国皇帝的灵牌前，右手握住灵牌的底部。“然后她爬了。然后她活了。然后你活了。”

他转动灵牌。

灵牌在供桌上缓缓转向。墙壁裂了。一道裂缝从供桌的边缘往上延伸，一直延伸到殿顶。阴风从裂缝里灌出来，带着土腥味。

“下去。”李擎说。“我不跟。李国规矩，刻名只能一人。”

“规矩？”李子辰走到裂缝前。风从里面吹出来，吹得他的衣袍往后翻。“您什么时候守过规矩？”

“我守过。十三年，我守着你不死。这就是规矩。”

李子辰停下脚步。

他站在裂缝的边缘，回头看着父王。

“如果我出不来，您怎么办？”

“等你。”李擎说。“或者，下去找你。”

“母后呢？”

“她继续跪。继续爬。继续放血。直到你回来。活着，直到她倒下。”

李子辰没有说话。

“我会回来。”他说。

“凭什么？”

“凭这个。”李子辰伸出右手，掌心向上。皮肤下有什么东西在游动，很慢。是锁龙纹的碎片。毒还没啃完他，龙脉还没吃完他，武煌还没借够他的力。他活着，他们都得继续等。

他转身，挤进缝隙里。

石壁擦着肩膀。缝隙很窄，窄到能感觉到石头在肋骨上一下一下地压。

“辰儿！”李擎的声音从后面追进来。“如果刻不上——”

“刻不上，”李子辰的声音从缝隙深处飘回来，“我就拿。不刻名，只拿碎片。拿了，走，不回头。”

缝隙在他身后合拢了。

不是慢慢合拢的，是猛地一下。石壁贴在一起的声音很沉，像一声闷雷。

李擎站在合拢的石壁前，站了很久。

他伸出右手，掌心贴着石壁。石壁冰凉，没有因为他儿子刚刚从这里挤进去而变暖一分一毫。他把额头贴上去。石壁凉，凉意从额头渗进去，顺着眉骨往下走，走到眼眶。眼眶发酸。

他闭上眼。

走廊很长。没有灯。

墙壁上的源纹发着微弱的青白色光，只够照亮脚下三尺远的地方。李子辰没有数步数，他数呼吸。数到第十二个呼吸的时候，走廊到了尽头。

石室。

石室不大，约莫两丈见方。墙壁上刻满了符纹，密密麻麻地挤在一起。正中央是一方石台，表面光滑如镜。台面上刻满了纹路，纹路的中心是一个凹陷，大小刚好能放进一只成年人的手掌。形状和人的手掌一模一样，五指张开，掌心朝上。

龙目。

“李国密言。”李子辰说。声音在石室里回荡，被石壁弹回来，像很多人在同时说话。“唯有本族嫡系血脉才可触发，先辈历代试炼皆无功而返。”

他走到石台前，低头看着那个凹陷。

凹陷的底部是暗红色的。不是石头本身的颜色，是什么东西渗进去之后留下的颜色。暗红色的印记一层叠着一层，有的已经淡到几乎看不见，有的还鲜艳得像刚刚才渗进去。

他看了一会儿。

“无功而返？因为他们干净。因为他们跪。因为他们诚心。”

他划破手腕。

阿吉那把短刀，刀刃很利。只在皮肤上轻轻拉了一下，血就涌出来了。暗红色的、温热的血从伤口里涌出来，顺着手指往下淌，滴进凹陷里。

第一滴。第二滴。第三滴。

血落在凹陷的底部，和那些暗红色的印记混在一起。

“我不干净。”血还在滴。“我不跪。我不诚心。”

血光暴涨。

暗红色的光从凹陷里喷出来，亮到刺眼。画面从光里浮现出来——

母后跪行。三步一跪，九步一叩。裙摆被石阶磨破了，膝盖上全是血。爬到第七千级，她晕过去了。额头磕在石阶上，血顺着石阶往下淌。她醒了，说“别停”，然后继续爬。

父王断臂。火海里的背影，左臂被一刀斩断，血从断口喷出来。他没有停，没有喊，没有倒下。他抱着怀里那个浑身是血的孩子，从火海里冲出来。

血竭散。一碗一碗的，黑褐色的药汤。母后一勺一勺地喂。他一口一口地喝。喝了吐，吐了喝。母后的脸在昏暗的灯光里白得像一张纸，但她的手很稳，一勺都没有抖。

龙脉图。歪掉的龙眼。乱的针脚。父王独自坐在书房里，把那颗龙眼画歪了。不是画歪了，是他画到那里的时候，手抖了。那滴墨补上去，在第九条死龙的眼眶里，像一只闭不上的眼睛。

那些画面从四面八方涌过来，把他钉在石台上。不是用肉眼看的，是直接在心里浮现的。

李子辰站在血光里，浑身是血。血还在滴，一滴，一滴，一滴，落在凹陷里，溅起细小的血珠。

怨龙毒在叫。从骨头缝里渗出来的叫，尖锐的，刺耳的。它在他体内横冲直撞，想从他的嘴里冲出去。

但那些画面还在。

母后跪行的背影，父王断臂的侧影，血竭散碗底残余的褐色，龙脉图上那滴歪掉的墨。它们从四面八方涌过来，不是来救他的，是来钉他的。钉子一枚一枚地钉进他的骨头里，把他钉在原地，不让他倒下去。

守护。复仇。

这两个词不是他想出来的，是自己从骨头里长出来的。是十三年毒发时咬碎的那半颗牙，是十三年母后端着血竭散进来时脸上的那层白，是十三年父王坐在书房里、把龙眼画歪了又重新画的那只手。

是他自己的。

一声龙吟自体内响起。

不是毒龙的嘶吼。那声音是沉的，闷的，从骨头缝里渗出来的，从三百年血脉里传下来的。

石台迸发强光。

不是血光，不是源纹的光。是炽白的，像铁被烧到最热时的那种白。那光从凹陷里涌出来，从那些暗红色的印记里涌出来。

光笼罩了他。

从头顶灌进去，从脚底涌上来。把皮肤照成半透明的，把骨头照成白色的，把髓腔里那些被毒浸泡了十三年东西照得发亮。那光不问你要不要，只管往里灌。

石壁外，李擎在等。

他不是站在石壁前等的。是跪着。左膝磕在地面上，身体前倾，右手的掌心贴着石壁，额头也贴着石壁。石壁很凉，凉意从额头渗进去，走到眼眶，眼眶发酸。他右手攥着龙脉图，纸被他攥出了褶皱，指节泛白。

光从石壁的缝隙里露出来。炽白色的，亮到能透过石壁的缝隙，在他脸上画出一道一道的白线。

然后——

骤散。

不是慢慢灭的。是灭的，一瞬间全灭了。石壁缝隙里的光消失了，走廊深处的源纹暗下去了，石室里的声音停了。只有风从缝隙里吹出来，阴冷冷的，带着土腥味。

李擎睁开眼。

他透过石壁的缝隙往里看。很暗，什么都看不清。石台上没人。凹陷还在，暗红色的印记还在。但人不在。

空着。

他的嘴巴张了一下，没有发出声音。又张了一下。嘴唇在抖。

“……辰儿。”

他跪下去。本来就跪着，但跪得更深了，身体前倾，额头贴着冰凉的地面。右拳砸在石壁边缘，力道不重，但指节破了。血从破口渗出来，滴在石壁的缝隙边缘。

“……辰儿。”

又一遍。

殿里没有回应。只有风从缝隙里吹出来。

李擎跪在石壁前，低头看着缝隙边缘那道暗红色的血迹，看了很久。

他的手还搭在石壁边缘，指尖的血还在往外渗。

他忽然笑了。嘴角扯了扯，没有笑出声。那笑容很难看，像一张被人揉皱了的纸又被人强行展平。

“你说得对。”他开口了，声音哑得像破风箱。“你不跪。你站着。你站着进去——”

他停了。

石壁的缝隙里还漏着风。风把他的衣角吹起来，又放下。