“青山。”她把日记摊在矮桌上，翻到夹页，“这里头，夹着一张剪报。我祖父没在日记里提过它，就这么夹着，像是临时塞进去，又忘了。”

张青山擦了手过去看。

那是一张已经发黄的外文剪报，纸质和日本的报纸不一样，更糙，更厚，对着光能看见里头掺着的粗草梗。

上面大半是一种方方正正、他不认得的文字，不是日文，也不是英文。

报纸的边角磨损得厉害，有一道折痕几乎要断开，看得出被人反复翻看、又反复按平过。

剪报背面还残留着旧相册那种黑卡纸的痕迹，是从某本册页里揭下来的。

剪报正中，是一张黑白照片。

照片上是海。

海面上，一艘老式的打捞船，船舷边架着吊杆，几根缆绳垂进水里。

船旁站着几个人，都穿旧时代的衣服，其中一个戴着礼帽，正抬手指着海面。

照片下方，那行外文标题里，赫然夹着几个毛笔添上去的汉字。

凛不识那种外文，张青山也不识。可那几个汉字，他一个一个，看得清清楚楚。

“釜山海，铜炉。”他念出声。

釜山。海。铜炉。

孤松绝笔里那一行几乎淡掉的小字，毫无征兆地，在他脑子里跳了出来。

那上头提过一件“南洋来的铁器”，辗转经朝鲜宫廷流出，先到日本，后去了南洋，上头的纹，和东土古物隐隐相通。

“这是韩文。”姜糖凑过来看了半晌，忽然道，“我在学校，有个同学是朝鲜族的，教过我一点。这标题……我认得几个词。沉船，打捞，还有……国宝。”

“沉船。”张青山盯着照片上那艘打捞船，“铜炉，是从海里捞出来的。”

一东一西两件东西，一面在奈良佛腹里的琵琶，一艘在釜山海里的沉船，孤松都留了记号。

这位收了一辈子赃、到死想回家的老人，像是在自己也理不清的乱账里，替后人，悄悄点了两处地方。

他拿起那张剪报，对着窗外的光，又看了一遍。

照片角落，那艘打捞船的船身上，似乎有半个模糊的徽记，被海水和岁月泡得几乎认不出了。

可那半枚徽记的轮廓，张青山越看，越觉得哪里见过。

他一时想不起来。

“李可。”他把剪报递过去，“釜山这条线，你那边，能摸到吗？”

李可接过剪报，只看了一眼那艘船，脸色就沉了下来。

他没有马上答话，而是翻来覆去，把那张旧剪报看了很久，喉结动了动。

“釜山……”他低声说，“我祖父那条船，最后一次出港，就是釜山。”

屋里一下静了。

“那条船，再没回来。”李可的指节抵着桌沿，声音发紧，“我爹到死都不许家里人提釜山。他说，那地方，吞人。”

“那你还去吗？”姜糖问。

李可没立刻答。

他盯着剪报上那艘打捞船，腮帮子咬出一道硬棱，半晌，把剪报往张青山面前一推。

“去。”他说，“源造拿我家这笔账，压了我半辈子。”

他指尖在那艘船上点了点。“我躲了半辈子，越躲，它越脏。这回得自己跳下去，看清楚底下到底沉着什么。”

张青山看着他。

李可祖父那笔被源造拿来做文章的码头旧账，那张他一直查不透的家族旧网，线的另一头，原来也拴在这片海上。

“那就一起跳。”张青山慢慢把那张剪报收回来，折好，收进贴身的内袋，和印蜕、铜钉放在一处，“咱们这趟，往南走。”

窗外，关西的天色，正一点一点暗下去。更南边那片隔着海峡的海，和海底一艘沉了几十年的船，还在等着他们。