那道缝就在前头坡底下，边上还住着人。

住的是谁？

我只知道有人住，不知道是谁，你自个儿去问。

林晦没再追问，野火把路指到这儿，已经算是还了那张纸条的情，剩下的得他自己来。

野火转身走了两步，又回头补了一句。

那缝边上的人，不一定乐意见你，悠着点。

坡底下那道缝，他第一眼就认出来了，跟脸谱背面照见过的那些缝，是同一种东西。

石头裂开一道歪口子，口子不深，里头黑得没有底，风从里头往外渗，带着一点潮气。

他把听诊器贴上石壁，里头静得反常，连一点脉动都没有，像是被人从里头捂住了。

最老那道缝里的敲声，到了这儿，一点也听不见，只有风裹着潮气往领口里钻。

他退开半步，又贴上去，还是静的。

凉得扎手。

他在缝口左右各贴了三回，每一回都静，连临江那头常有的细微脉动，到了这儿也断了。

怎么会连一点响动都听不见，静得不对劲。

他换了几个角度，把听诊器贴到缝口最里头，还是静，静得叫他心里发毛。

静得邪门，像是里头有人拿手死死捂住了嘴。

他蹲下来，手掌按在石上，掌心底下没有一点震动。

那声咚压根不在这道缝里，它是从别处递过来的。

他盯着黑黢黢的缝口，把三夜量出来的方位在心里又摆了一遍，方向清清楚楚，在城外。

他陡然明白了，缝口没在敲，可那声没有消失，是叫什么压住了，压在一个他看不见的地方。

他站起身往坡上望，那间铺子就立在那儿，门板旧得发黑，门口挂着一排洗干净的寿衣。

风把寿衣吹得轻轻晃，袖口滴下一滴水，落在门槛前，积成一条细线，线头一直拖到缝边。

他数了数，门口挂着的寿衣有七八件，件件洗得发白。

七八件，件件洗得发白，像是刚从谁身上褪下来。

他想起老钟说过，缝这东西跟人骨头一个样，长好了还怕潮。

可这一回压住声的东西，分明不是潮气。

他眉心那点火苗还是老样子，不曾歪过，没暗下去，可这几夜贴砖听缝，分明是费了灯的。

他翻开值守册，最后一页多出一行字，他没写过，小杜更写不出这样的字，墨色却比他自己的浅。

那行字写的是，城外山口缝，渗水加重，临江这边少了一分。

他把那行字低声念了一遍。

城外山口缝，渗水加重，临江这边少了一分。

这一笔不是我写的，小杜也写不出这么齐整的字。

他把这行字看了两遍，没有划掉，也没有去问谁，只是原样合上了册子，把怪事先记下。

老钟给的旧称这时候才在他脑子里落了地，山口缝，缝网上别处的一个结，跟临江是同一张网。

脸谱背面照见过的多地缝，这回头一回叫他踩在了实地上。

老钟那条旧规矩他也想通了。

出城的账不算井账，那这行字，该记在谁的账上？

会不会是小杜夜里记岔了，笔头一滑写错了？

他试着把那行多出来的字当作小杜的笔误，可小杜连字都写不利索，写不出这么齐整的一行。

他往坡上又看了一眼那排寿衣，水还在滴，线还在积，铺子的门板始终没开过一条缝。

他站了一会儿，把听诊器挂回脖子上，风里的潮气凉凉的，寿衣在风里一动不动。

他转身往回走，脚底下那声咚还在响，一下，一下，从缝网更深的地方递过来。

缝口没在敲，声都被压住了，压住声的是缝边上那间铺子，门口挂着一排洗干净的寿衣。