那把匕首还在他袖中。

范闲知道李承泽也知道。这是他们之间心照不宣的游戏——他留着那把淬毒的刀，李承泽留着那个送刀的人。

今夜悬空庙的月光很薄，薄得像一层随时会碎裂的冰。李承泽站在回廊尽头，广袖被夜风吹得微微鼓起，像一只敛翅的鹤。范闲远远看着，忽然想起很多年前，这个人也是这样站着，等他走近。

那时候他们还不必藏起眼里的光。

“范闲。”李承泽没有回头，却知道他来了，“你脚步重了。”

范闲在他身后三尺处停下。这个距离，拔刀正好，拔剑也正好。他们都很清楚。

“二殿下耳朵还是这么灵。”范闲说，“不知道听不听得见自己丧钟的声音？”

李承泽转过身来，月光落在他脸上，那双眼眸依然是范闲最看不懂的深潭。他笑了，是那种惯常的、温和的、让人如沐春风的笑。

“听得见。”他说，“就在你心跳声旁边。”

范闲的心跳漏了一拍。他不知道这是不是实话。他和李承泽之间，从来分不清哪句是真，哪句是假。就像他不知道李承泽每次看自己的眼神里，那一点光亮，是真的欣赏，还是算计的前奏。

他自己呢？每次与李承泽对饮时，心里那一点温热，是真的怜惜，还是为了让他放松警惕的伪装？

也许都有。也许都没有。

“我今日来，是想问你一件事。”范闲说。

“问吧。”李承泽倚着栏杆，姿态闲适得像是在赏月，“不过你问了，我也不一定说真话。”

“你对我说过的话，做过的事，有几分真心？”

话问出口，范闲自己都愣了。这不是他准备好的问题。他原该问的是内库，是监察院，是那些摆在明面上的刀光剑影。

可他还是问了。

李承泽也怔了一瞬。那一瞬间，范闲看见他眼里的光晃了晃，像烛火被风吹动，露出底下一闪而过的、来不及伪装的东西。

然后李承泽又笑了。这回的笑不一样，带着一点说不清的意味。

“范闲啊范闲。”他低声说，“你问这个，是想听我说真话，还是假话？”

“真话如何，假话如何？”

“假话是——半分也无。你我从来都是敌人，我对你只有算计，没有其他。”李承泽的声音很轻，“真话是——”

他顿了顿，目光落在范闲脸上，像是在看一件失而复得又终将失去的东西。

“真话是，我自己也不知道。”

范闲没有说话。夜风穿堂而过，吹得他袖中那把匕首轻轻颤动。那是李承泽送他的，刀身淬毒，刀柄上却刻着一枝淡墨的梅。

“我有时候想，”李承泽忽然说，“如果我不是皇子，你不是范建的儿子，我们会不会——”