李子辰推开门，李擎已经站在廊下了。

父王今天没穿甲，一身玄色常服，左边袖子空荡荡的，用一枚旧铜扣别在肩头。铜扣擦得锃亮，泛着冷光。他右手端着一只白瓷碗，碗口冒着热气，被晨风一扯，那团白雾就散了。

他站得笔直，像一根钉进地里的铁桩。风把衣袍吹得贴在身上，肩胛骨的轮廓像刀锋。

“吃了。”

李擎把碗递过来。声音不大，但听着就让人喘不上气。

李子辰接过碗。碗壁烫手。

汤是浓白色的，表面结了一层油膜，半透明的。碗底沉着几块深色的骨头，泛着油光。一股药味混着肉腥冲进鼻子，呛得他喉咙发紧。

他低头喝了一口。

热流从喉咙烧进胃里，激得他浑身一抖。味道很怪——先苦，后鲜，最后舌根泛起一丝甜。那甜很淡，像针尖一样慢慢往味蕾里刺。

他没停。一口，两口。

胃里像点了一把火，热往四肢窜。他的身体像一口干裂的陶罐，终于被温水灌满，罐壁使劲吸水。

侍从无声地上前来，递上另一只青瓷碗。

“玄晶米。”李擎说。

李子辰接过来。米饭是淡青色的，一粒一粒很饱满，每粒都泛着光，像玉。他夹了一粒放进嘴里，牙齿一咬，米粒就爆开了，很有嚼劲。他反复嚼，才逼出那点甜味。甜味很淡，但就是散不掉。

他吃得稳。一口饭，一口汤。

十三年了。毒发的时候吃什么吐什么；不毒发的时候只有粗茶淡饭。他的身体像个无底洞，填了十三年还是坑。

今天不一样。九兽汤的猛劲和玄晶米的温润在胃里撞在一起，像两条河碰上了。溅起的浪花冲进了干裂的河床。河床全是口子，此刻拼命地吸水。

突然，他停下筷子。

体内有光了。

不是从丹田来的，是从胃里来的。从那些还没消化完的食物里，渗出一丝光。那光顺着经脉慢慢走，往四肢去。走得很慢，像一条快干的溪，但确实在流。

他闭眼，用“脉”去看。

八条脉里，三条透着暗红色的光。不刺眼，但很韧，像埋在地里千百年的老树根，正借着这股劲使劲往深处扎。

“八脉在吸。”他睁开眼。

李擎的目光一下子变锐了：“吸什么？”

“源气。”李子辰看着他，“从食物里吸。”

李擎的手停在半空，手指蜷着，像一只想落又不敢落的鸟。他死死盯着儿子的眼睛，喉结使劲滚了一下，才挤出声音。

“能吃就吃。能吸就吸。”

他收回手，背在身后，手指还是弯着，像是握着剑的姿势还没改过来。

“方子在你母后妆奁底下压着。她说，辰儿总有一天用得上。”

李子辰低下头，继续吃。碗空了，放下。

他看着碗底那层油膜，恍惚间又看见母后。那年她病重，端着汤，碗底好像也有一丝暗红，洗不掉的。那印记，洗不掉，也忘不掉。

廊柱的阴影里站着一个人。

夭夭靠在冰凉的石柱上，两只手垂着。晨光只照亮她半张脸，和她眉心那道很淡的金纹。那金纹淡得像一条旧伤疤，却还在那儿。

她的目光越过两人，落在侍从手里的白瓷酒壶上。壶身圆圆的，画了一枝梅花。壶嘴细长，酒香丝丝地漏出来，像在勾人。

“想喝？”李擎问。

夭夭没点头也没摇头，就看着那壶。

李擎挥了挥手。夭夭走过去，提起酒壶。壶在她手里很稳。她仰头，酒液细得像丝线，流进嘴里。喉咙只动了一下，很轻。

就在那一刻，她眉心的金纹亮了。

金光就一眨眼的功夫，灭了。但亮的那一下，李子辰看见了——金纹边缘裂开一丝黑纹，像墨滴进水里，很快散开，碰到边就停了。光灭了，黑纹也消失了。快得像幻觉。

夭夭放下酒壶，舌尖舔了舔嘴唇上的酒珠。

她从袖子里慢慢掏出一样东西，动作很慢，像捧着什么宝贝。

是一枚莲子。

青色的，表面光滑得像镜子。尖头有个小孔，一缕极淡的金光从里面渗出来，像在深井里呼吸。

她走到李擎面前，不看他的脸，只看他的手。

莲子落在他掌心里。

“给秦玉。”夭夭的声音轻得像枯叶擦地，“泡水服，可调气血。”

李擎没问，没看，只是使劲攥紧了手。力气太大，指节一下子白了，掌心的老茧被莲子硌出凹痕。他的右手抖得厉害——不是老了，是憋着劲憋的。

他张了张嘴，嘴唇动了两下，才挤出声音，又粗又哑：“多谢。”

夭夭转身，走回李子辰身边，望着远处灰蓝色的天。风把她的衣角吹起来，又放下。

午后，阳光斜照进御书房，尘埃在光柱里翻飞。