夜里退了潮，月光洒在上面，那一滩晶核又换成了另一种亮——不刺眼，幽幽的，一颗一颗自己发着微光，像谁把满天的星星，一颗颗摘下来，埋进了这片细沙里。

宁歹歹常常坐在门口，托着腮，看这一滩五颜六色的小石头，看很久。

这些都是人一只一只清回来的，是他们从丧尸手里、从末世的牙缝里，一颗一颗抠出来、洗干净、捧到她脚边的。每一颗背后，都是一条重新站起来的命。她不收钱，也不要谢，可人们还是一颗一颗地送来，像把各自心里那点谢，都洗干净了，搁在了她门口。

她伸手拨了拨最边上一颗红晶核，让它在沙上打了个转，又地笑出来。

攒这么多，她自言自语，鱼尾在浅水里轻轻拍了拍，都能串成好几串项链啦。

海诺靠在门边，没接话，只望着那滩晶核，又望着她被海风掀起的发梢，眸色比这刚清好的海，还要安静一分。

最后一只丧尸倒下那天，天刚蒙蒙亮。

清剿队的小伙子一脚把它踹翻，棍子落下去，又不放心地补了两下，这才直起身，喘着粗气回头喊：没了！这一片，真没了！

没人立刻欢呼。

大家你看我，我看你，像还没敢信。有人蹲下去摸了摸地上那颗刚抠出来的晶核，又抬头望了望远处——街道干干净净，风卷着落叶打了个旋，墙头不知什么时候冒出一丛野花，亮得晃眼。多少年了，他们头一回看见，这镇子安安静静的，没有一声低吼，没有一个晃晃悠悠的影子。

不知是谁先红了眼眶，接着，整条街的人都笑出了声，笑着笑着，又都哭了。

仗打到这儿，算是打完了。

可奇怪的是，那天人们翻遍了基地，翻遍了海边那座人鱼之屋，都没找着那个蓝色少女。

屋子还是老样子，圆顶像半只贝壳，檐角那串贝壳被风吹得叮叮当当。床上的被褥叠得整整齐齐，门口那滩晶核一颗不少，还在沙面上闪着五颜六色的光。浅湾的水清清的，照得见云，照不见人。

宁歹歹，还有鲁班七号、海诺、蔡文姬，早就在世界一点点好起来的那些日子里，悄没声地走了。没告别，没留信，像她当初来的时候一样，说来就来，说走就走。

人们只当她是回海里去了，就日日去海边看。

看着看着，有人提了个主意：把最后一只丧尸倒下的这一天，立成一个节。

就叫人鱼节。那人说，纪念那个帮咱们的、神神的蓝衣服姑娘。

一呼百应。

于是这一天，成了人间一年一回的人鱼节。

过节的规矩，是老一辈人一代代传下来的，有趣，又暖。

天不亮，家家户户就往海边去。孩子最积极，天还黑着就被大人拽着往滩上跑，手里攥着自己洗干净的那颗旧晶核——有的家里留了一颗传家的，传了好几辈，红的蓝的，擦得锃亮。到了滩上，先把晶核轻轻搁回那片老沙上，跟千百年前一样，一颗一颗，摆成一小圈。

白天，海边要办人鱼宴。各家用恢复之后种出来的新米、新菜、新捕上来的鱼，凑成一大桌，谁也不讲究排场，围坐在一起吃。鲁班七号当年最爱抢功那股劲儿，被编成了一段热闹的快板，逢节就有人打着拍子唱，唱到本天才镇场子一句，满桌人都笑。蔡文姬的琴音被人记着，每年这天都有学琴的孩子，抱着琴在海边弹一支软软的调子，说要弹给那位姐姐听。

傍晚是最热闹的。

人们点起一盏盏小小的贝壳灯，放进浅湾里，让灯顺着潮水飘。灯是用贝壳做的，里头点一点蜡，烛光从壳缝里透出来，一湾的星星似的，随着浪一荡一荡。有人往海里撒一把新鲜的花瓣，有人对着海面喊一句没心没肺的玩笑话，喊完自己先笑。

最安静也最让人鼻酸的，是日落那一刻。

整片滩上的人都不闹了，一起望着海。夕阳落进水里，把天和海都染成暖橙色。往往就在这时，远处深蓝的海面上，会浮起一道巨大的背鳍，慢慢划过，喷出一道高高的水柱，随即传来一声悠远的鲸鸣。

一年又一年，老人就指着那道背鳍，跟怀里的孩子讲：

看见没，那是她。当年啊，有个蓝衣服的姑娘，从海里来，唱着歌把咱们这片发黑的海唱清了，又陪着咱们一只一只把丧尸清完。她不爱住基地，就爱待在这海边，有人生病她给治，有人受伤她给托着。后来太平了，她就悄悄走了，回她的大海里去啦。

孩子仰起脸问：她还会回来吗？

老人笑了笑，望着那道沉进深蓝的背鳍，慢悠悠地说：

她没走远。你看这清清爽爽的海，你听这鲸叫，你脚边这些五颜六色的小石头——都是她留下的。她守着呢。

夜更深，贝壳灯飘满了湾，晶核在沙面上幽幽地亮，像一滩碎星星。

没人再找她了。

人们把她唱进歌里，编进快板，过进一年一回的节日里，把那座人鱼之屋护着，那滩晶核护着，那片蔚蓝的海护着。传说就这样一年传一年：从前末世，有一位蓝色的神秘少女，借大海的歌声洗净了浊浪，又陪着人把黑暗一点一点赶回黑夜；等到人间重新亮起灯，她便悄无声息地回到了海里，只留下一个蓝衣裳少女与大海的故事，和这一湾年年不灭的灯。

而大海，年年都回以一声鲸鸣。