清晨的玉兰树像被施了魔法，满枝桠的粉白花朵在阳光下泛着柔光，风过时，花瓣簌簌飘落，铺了一地温柔的雪。林溪站在树下，看着江熠举着相机在花影里穿梭，他穿着那件别着银杏胸针的校服，袖口沾着点花瓣，像从春天里走出来的人。

“往左边一点，”江熠半跪在地上，镜头对着她，“对，就这样仰头，让花瓣落在你发间。”

林溪依言扬起脸，一片粉白的花瓣恰好落在她的睫毛上，痒痒的。她忍不住眨了眨眼，花瓣轻轻飘落，被江熠精准地抓拍下来。相机屏幕里，她的眼底盛着细碎的光，花瓣悬在鼻尖前，像个易碎的梦。

“这张堪称年度最佳，”江熠举着相机跑过来，语气里满是得意，“等洗出来，要放在相册最显眼的位置，旁边写上‘2025年的玉兰，落在她睫毛上’。”

林溪凑过去看照片，忽然发现他的相机包上别着个新挂件——是用玉兰花瓣压成的干花，封在透明的塑封袋里，边角还系着根浅粉色的丝带。“这是……”

“昨天捡的花瓣做的，”江熠摸了摸挂件，耳尖有点红，“跟你的银杏叶胸针配一对，算是……春天的情侣款。”

林溪笑着把自己的帆布包递过去：“那这个也给你挂上。”她的包上挂着他去年送的雪人挂件，此刻和玉兰干花并排晃着，像冬与春的温柔相遇。

两人沿着花树慢慢走，江熠的相机快门声不断。他拍下花瓣落在她肩头的瞬间，拍下她伸手接花时翘起的指尖，拍下两人并肩站在花树下的倒影——影子被阳光拉得很长，在落满花瓣的地上交叠成一个模糊的圆。

“你看这张倒影，”林溪指着相机屏幕，“像不像我们画的星轨？”

江熠仔细一看，还真像！树影的轮廓蜿蜒曲折，像极了天文台那晚拍下的星轨，而他们的影子就站在“星轨”中央，像被整个春天拥抱着。“等下就去洗出来，”他握紧相机，声音里带着点激动，“贴在星轨木盘的照片旁边，告诉它们，春天也有自己的轨道。”

走到花树尽头时，江熠忽然从背包里掏出个东西，是个小小的木质相框，里面嵌着张迷你照片——正是刚才那张花瓣落在睫毛上的抓拍，旁边还用细笔写着行字：“我的春天，藏在她的睫毛上。”

“给你的书桌添个新装饰，”他把相框塞进她手里，指尖不经意划过她的掌心，像有电流窜过，“看书累了的时候，抬眼就能看见春天。”