沈清月猛地拽开毛毯，转身就走。

她脚下的步子迈得极快，踩在积水的木地板上，发出“啪嗒啪嗒”的碎响。

推开避雨棚沉重的金属门，狂风卷着哨音灌进来，瞬间就把她的马尾吹得凌乱。

她没回头。

要是再在那儿待一秒，她怕自己会忍不住把江澈手里那个碎屏手机生吞了。

江澈坐在折叠凳上，看着门缝里消失的背影。

他低头看了一眼手机。

微信支付的提示音“叮咚”响了一下。

屏幕上跳出一行字：【您已收到转账，人民币880.00元。】

转账人：沈清月。

备注只有三个力透纸背的感叹号。

江澈指尖在屏幕上点了一下，收钱，关机。

他往后一靠，后背撞在生硬的塑料椅背上，疼得咧了咧嘴。

他看着头顶滋滋作响的应急灯。

这笔账，总算是清了一半。

……

第二天傍晚，京城。

暴雨过后的孤岛录制正式结束，嘉宾们各回各家。

网络上的热度却像是一锅煮沸的油，被丢进了一块冰，噼里啪啦响个不停。

星娱传媒大厦，十七层。

这里是专门为公司头部艺人准备的个人工作室区域。

“哐当！”

一个纯金底座的奖杯被狠狠砸在地板上。

大理石地面被磕出一个浅浅的白坑，奖杯上那个象征“年度飞跃歌手”的金属小人扭曲变形，在地上滚了几圈。

“凭什么？”

华宇飞站在落地窗前，双手指甲死死抠着窗台边缘的红木包边。

他穿着一件肥大的深紫色丝绒长袍，领口绣着繁复的银色花纹，看起来像个走错了片场的西洋法师。

由于经常练那种所谓的“空灵嗓音”，他的脸色透着一股不健康的惨白。

此时，他那张被精心微调过的脸上，五官扭曲成一团。

“一个被雪藏了三年的废物，凭什么拿这种歌复出？”

华宇飞回过头，眼底全是布满血丝的嫉妒。

“《晴天》？《丑八怪》？这种旋律，他三年前写不出来，现在更不可能！”

站在沙发边的吴勇抹了一把额头上的汗。

他脚边全是碎掉的玻璃杯渣子。

这一下午，华宇飞已经砸了三套茶具。

“宇飞，冷静点。”

吴勇压低声音，眼神里闪过一丝阴狠。

“钱总那边已经发话了。这小子的势头太猛，路人盘已经转过来了。”

他指了指平板电脑上飞速攀升的词条。

“再让他这么火下去，你下个月要发的那张新专辑，预售数据肯定会被他压死。”

华宇飞冷哼一声。

他大步走到沙发边，一屁股坐下。

长袍的下摆扫过地上的碎玻璃，发出刺耳的摩擦声。

“那首《晴天》，那种作曲逻辑，根本不是内娱现在的路子。”

华宇飞咬着牙，指尖在膝盖上神经质地敲打。

“去查。”

“找几个在地下搞独立音乐的，或者是那些落魄的琴行老师。”

吴勇心领神会。

他推了推鼻梁上的眼镜，嘴角扯出一个油腻的弧度。

“已经在办了。”

“我找了三个在圈子里混不下去的流浪歌手。”

“给他们每人拿了五十万。”

吴勇从公文包里掏出一个黑色的U盘，轻轻放在茶几上。

“这是他们‘刚录好’的Demo。”

“录音器材用的都是那种十几年前的老古董，电流声很大，音质很糙。”

“但文件的原始创建日期，我找技术人员改到了两年前。”

华宇飞伸手拿过U盘。

在手里掂了掂，眼神里透出一股癫狂的快感。

“这就够了。”

华宇飞笑得有些神经质。

“一个有暴力倾向、人品低劣的渣男，再加上‘抄袭’的名头。”

“我倒要看看，那些喊他‘纯爱战神’的小女生，还能不能哭得出来。”