他不能松。

再看一剑。

只要再看一剑。

灰衣剑修第四剑刺来。

剑线极窄。

从肩到喉。

没有多余变化。

可黑铁窄剑却退错了半寸。

半寸之后，满盘皆输。

沈照夜看见了。

窄锋剑最可怕的不是快。

是逼你退到它要你退的位置。

要破，就不能顺着它给的路退。

他刚明白这一点，右臂突然传来撕裂般的痛。

黑铁窄剑里的声音再次响起。

“看够了？”

下一刻，剑怨反冲。

沈照夜整条右臂失去知觉，肩骨像被铁钉一根根贯穿。他膝盖一软，险些跪下去。

周野冲上来，抓住他的肩。

“松手！”

沈照夜想松。

松不开。

黑铁窄剑反而往他掌心里陷。

掌心旧伤裂开，血顺着剑柄往下流。

照夜断剑终于发热。

不是帮他。

像被激怒。

旧布条下，暗红纹路一闪。

废剑冢里的断剑同时低鸣。

无数声音从四面八方压来。

“借我。”

“还我。”

“替我死。”

沈照夜眼前一黑。

他看见自己站在一座剑牢里。

四壁全是断剑。

剑尖朝内。

每一柄都对准他。

春秋剑狱。

他第一次真正看清这个地方。

不是宝库。

是牢。

那些败剑不是等着他取用。

它们也在等他偿债。

沈照夜咬住沈霜给他的干姜。

辛辣味在口中炸开。

他左手按住右腕，硬生生把手从黑铁窄剑上掰开。

皮肉被剑柄倒刺撕下一层。

血溅在炉台上。

黑铁窄剑嗡的一声。

灰白幻象彻底碎开。

沈照夜往后倒去。

周野接住他，两人一起撞在废炉台上。

“你疯了？”

周野声音都变了。

沈照夜靠着炉台，右臂垂着，指尖一滴一滴落血。

他喘了很久，才说：

“看见了。”

“看见什么？”

“薛承的剑，不能顺着退。”

“就为这个？”

沈照夜抬头。

脸白得像纸，眼睛却很亮。

“够了。”

周野气得想骂。

可看见他的右手，又骂不出来。

废剑冢深处忽然传来一声咳嗽。

很老。

很轻。

却压住了所有剑鸣。

周野猛地转身，短刀出鞘半寸。

“谁？”

黑暗里，一个老人提着灯走出来。

灯是旧铜灯，灯芯快灭了，光只照出一小圈。

老人披着灰布衣，头发乱得像枯草，双眼蒙着灰白布条。布条上有几道烧焦痕。

他不是从石门进来的。

像一直就在废剑冢里。

周野头皮发麻。

“你是谁？”

老人没有理他。

他走到黑铁窄剑前，抬手在剑柄上敲了一下。

那柄刚才差点吞掉沈照夜右臂的剑，竟然安静了。

老人又转向沈照夜。

“谁教你这么借剑的？”

沈照夜按着右臂，没有回答。

老人冷笑。

“没人教，就敢把手伸进死剑嘴里。”

周野皱眉。

“老头，说话客气点。”

老人偏头。

“你也想试？”

周野立刻闭嘴。

沈照夜撑着炉台站起来。

“前辈是谁？”

“一个给死剑收尸的人。”

老人走近两步。

他的眼睛蒙着布，却像能看见照夜。

沈照夜背后的断剑忽然震了一下。

老人停住。

脸上的冷意慢慢收了。

他抬起手，指尖离照夜还有一寸，就停在半空。

“这剑，你从哪来的？”

沈照夜说：“我父亲留下的。”

“你父亲叫什么？”

“沈长庚。”

老人沉默了很久。

久到周野以为他不会再说话。

废剑冢里的雨声从石缝外渗进来。

一滴一滴。

老人终于开口。

“沈长庚的儿子。”

他像是在确认，又像是在叹息。

沈照夜心头一紧。

“前辈认识我父亲？”

老人没有回答。

他只盯着照夜断剑。

“它不叫废剑。”

沈照夜的手指收紧。

老人伸手，隔着旧布条，轻轻点了一下剑柄。

照夜没有抗拒。

反而低低鸣了一声。

像多年没听见旧人声音。

老人哑声道：

“它以前叫照夜春秋。”

沈照夜呼吸停住。

照夜春秋。

四个字落下的一瞬，废剑冢里所有断剑都安静了。

黑铁窄剑也安静了。

连沈照夜右臂里的剑怨，都像被什么东西压住半息。

老人收回手。

“记住。”

“死剑不认主。”

“只认债。”

说完，他提着灯，转身往废炉台后走。

沈照夜上前一步。

“前辈！”

老人没有停。

“明日你要上台，就先想清楚。”

“你是要借它们的力。”

“还是要替它们还债。”

灯光没入黑暗。

废剑冢重新冷下来。

周野扶着沈照夜，半晌才挤出一句：

“这个老头，比韩松还吓人。”

沈照夜没有说话。

他低头看着自己的右手。

掌心血肉模糊。

黑铁窄剑留下的怨气还在骨头里钻。

可他记住了那一线。

薛承的剑，不能顺着退。

还有那四个字。

照夜春秋。

沈照夜抬头，看向废炉台后老人消失的方向。

父亲留下的断剑，果然不是一柄普通断剑。

而现在，知道它旧名的人，出现在废剑冢里。