作家累了，沿着门框滑落下来，半躺在地上，腮帮鼓动胸膛起伏大口大口的吸气。

“想我死？！有人？”

作家快速的检索，他遇到的人，但是根本没有值得怀疑的对象，因为每个人都很可疑。

警察？士兵？霍山？审讯官？或者是姐姐？还是说跟死掉的列车上相关的人？

按着膝盖，站起来，手指在颤抖。

一切都是可疑的，就像霍山说的那样一直一个人没有同类。

斜躺床上，望着洁白的天花板，作家沉默了。他深深地感受到姐姐所说的那些事情，人的无可救药之恶。他们规划出道德，却用这种狭隘的东西，妄图处理最广阔的事实。

“或许，”作家看了看自己的手，上面的伤口，正流淌着淋漓的鲜血。刽子手吗？沾染鲜血了的自然就是了。

“滴滴滴，”电子音从铁架床旁响起，那是一个vr头套，绿色的提示灯连续地闪烁着，看起来是充电完成。

这套全身的vr设备，经特许带进来。士兵委托他，负责破解“哈迪斯”上硬盘里的“危险”内容。

从水里打捞起来的硬盘里，有近300个t的内容，这些内容纷繁杂乱，又出自于叛军之手，而被认为是危险的。

作家本是不想来接触这样的东西，他还想回杭州去见他的姐姐，但是现在...作家自嘲了一声。

扑倒在床上，躺平。这种花香型洗衣粉很上头，作家翻了个面，慵懒地看着天花板。

头套的提示音还在想，踢。

现在，作家的脑袋是空的，用空填满的空，什么也装不下。

空空如也的一切，他在被时间的浪涛围剿，空间的铁骑追击，理性的炮弹轰炸。他绝望了，他想到了绿原。

这个哥伦布形销骨立/蓬头垢面/手里捧了一本“雅歌中的雅歌”/凝视着千变万化的天花板/漂流在时间的海洋上...《又一名哥伦布绿原

只不过作家没有往下读诗，因为他不相信海洋的尽头有india某度，他知道那里只是另一块大陆，所有的期望都成了一个终生幻灭的幻想。

american，newyork。

三百多人都死了，他去过现场，很惨。

爆炸引发的燃烧，在空气里弥漫着一股病态的肉香。

作家站在铁道旁，像一台摄像机一样，冷静地用眼睛刻录下这段记忆。很冷静，没有任何的波动。

他甚至找到了姐姐的那块铜镀的怀表，那怀表被一个烧焦的人，死死地抓在手里，作家用了很大的力气方才掰开。怀表上翻盖的照片正是江南和江澈。这个人是谁？他不知道。

有一个他很在意的事情，起爆的弹坑有3040米，出奇的大。

翻了个身，又看到了vr套装，他努力地不去看，却一直心神不宁。

他有一种预感，只要打开了这个硬盘里的东西，他就回不了头了。

睡不着。

辗转反侧。

这里看不到太阳，也看不到月亮，除了表，没有什么东西，可以证明时间的流逝。

他看了看手上的时间。时针转过了一轮了，是过去了12个恒定太阳时。

vr套装还在那里，指示灯依然闪烁着绿灯，一成不变。

作家觉得，有什么东西，在吸引他，就像有人在怂恿他打开潘多拉魔盒一样。

“打开他孩子”

“打开他孩子”

......

他的心跳在加速。如同鼓锤捶在耳膜上，嘭，嘭，嘭！

最后，他妥协了。

套上vr，穿上感应服，作家平整地躺在了床上，长舒一口气，点开了开关。

吱嘎整个神经与头套的生物芯片相连接，所有感观移交给这个数据的构建者。“welcoming，loading...”机械声。

辽阔的星空，一条辅助线，在天空缓缓滑过，将根本不相关联的星星连在一起。

牧马人？作家愣愣看着成形的星图。

“看看那些不存在的过去。”

空间拉长，视野清晰，就像无限展开的画卷一样美丽。

微风吹拂，温柔的太阳触碰到皮肤痒痒的，丽日的花香鸟语很是醉人。

连绵缓和的丘陵上，松软的泥土在脚掌下微微陷落，草叶在风里一根一根缓缓倒伏。很美，但是对于一个作家来说，这属于辞藻堆砌。

这种立体声音，以及完全逼真的感知，已经与真实相差无几了，这vr手段着实是厉害。

这应当是...地球？或许是在飞星还没有出现之前的地球，只存在于小说里的世界。那个时候，两极还有冰川，潮水的涨落不会乱序，昼夜的长短也是恒定的...飞星改变了很多。

作家很想直接就在这一片土地睡下，永远不醒来。缓缓坐下，双手锁着膝盖，半仰着身体往丘陵下面望去，没有人工雕琢的世界，如同水写一般空灵。

“哈迪斯，”一双厚实的打手拍在他的身上，回首是一个金发碧眼的白人，“你在思考什么？”

触感很真实，视觉效果也很好。

上身没有任何衣物，健壮的肌肉在金色阳光的描边下给人一种特别的美感，一身淡黄色油画里那种神的颜色，是神的特别色的衣服不知是什么材质制成的，长长的胡子一根一根洁白打着小小的卷儿。

是游戏里的npc。

“你是？”哈迪斯抬起头来。